El fin de una era
Ya, ya se que al final, cual cabra que tira al monte, uso el júlgol como elemento comparativo para mis reflexiones, pero es que uno es carpetobetónico y al final no se pueden renunciar a tantos genes moldeados a base de patadas al balón.
El niño Ronaldo se va del Madrid y con su marcha se cierra una época florentiniana. Una era marcada por fichajes de relumbrón que suponía que a base de juntar a los mejores (y quizás no a los mejores futbolistas y si a los mejores iconos mediáticos) se obtenía el mejor equipo.
La realidad ha sido esclarecedora y es que la experiencia en estas cosas es tozuda. Los equipos son engranajes. Piezas distintas que se entrelazan, cada una con su misión para ser vistas desde fuera como un todo. Por supuesto que hay piezas que lucen más pero hasta la más pequeña cuando falla arrastra al resto de compañeros a un problema seguro, y si no que se lo pregunten a Fernando Alonso y su fatídica tuerca en aquella carrera.
Los galácticos intentaron demostrar que la suma de individualidades superan en rendimiento a un todo homogéneo y han fracasado. Desgraciadamente, en nuestra vida cotidiana se tienen casos así de continuo. Comerciales que se creen dioses por firmar contratos millonarios y declaran a los cuatro vientos que sin ellos la empresa sería nada, ejecutivos de marketing que se ufanan del conocimiento de marca conseguido gracias a sus ímprobos esfuerzos o informáticos geniudos y ceñudos que proclaman sus excelencias técnicas salvadoras e ignotas para el resto de los mortales.
Vivimos una sociedad que da preponderancia a la indivdualidad, que no valora lo suficiente al equipo y que parece no aprender de estos ejemplos no tan lejanos como el Madrid galáctico o su contraejemplo del equipo de baloncesto campeón del mundo.
Sed felices, nunca cejéis en ese intento.
Mistery
Nieve
Bueno, nieve nieve, lo que se dice nieve en el sentido estricto de la palabra no era exactamente lo que había en el techo del coche esta mañana. Pero juro que había como un mantillo diminuto blanco y que en el aire volaban como suspendidas unas motas blanquecinas que parecían asustadas ante la probabilidad de aterrizar.
Admito que soy muy tradicionalista para estas cosas del señor meteoro. No se si es por mi niñez, adolescencia, raices y deseos futuros cántabros o porque al final soy un tipo aferrado a lo conocido pero me gustan las estaciones. Me gustan los cálidos y largos días veraniegos cuando el tiempo parece que no pasa, la vibrante y lluviosa primavera, el frío ventoso otoñal con sus hojas amarillentas pintando las calles y el gélido invierno que hace que nos encojamos y ansiemos la chimenea. Peor me gusta todo a su tiempo, con sus ritmos y estilos y sin las estridencias que marcan las irrupciones apresuradas, no se si me explico.
Así que claro, uno con este invierno de mangas de camisa, flores en los árboles y cielos dominados por el sol andaba como los osos, que pobrecillos no han podido hibernar. Si es que me abrigaba sólo porque tocaba abrigarse, y menudas sudadas que me he agarrado embutido en mis camisetas, gorros y guantes con 20 grados ahí fuera.
Por eso esta mañana ha sido tan especial. Ver un trozo de invierno ha sido como recuperar mis ritmos, mis recuerdos, mis optimismos.
Yo no se si el cambio climático es tan grave como los científicos lo pintan. Me temo que si, pero como uno es optimista por naturaleza, intentaré hoy hacer canicas de nieve(lo de hacer bolas como no compre nieve en el Carrefour va a se que no) y prepararé los aperos de esquí para mi semana de vacaciones invernal (confieso; esta última frase es lisa y llanamente para dar envidia a urbi y a orbe, que no los conozco pero todo el mundo los utiliza).
Sed felices, nunca cejeis en ese intento
Mistery.
Casting de pollos
Hoy que el cine español teóricamente debería estar de enhorabuena por la nominación de Penélope Glamour (quien lo iba a decir!) para ganar una reproducción de un tipo en pelotas llamado Oscar, nos enteramos que la empresa demonizada por nuestra Ministra de Salud hace un casting para seleccionar pollos para sus anuncios!!!
Si. No es que me haya levantado esta mañana con alguna resaca adicional a las habituales o que víctima del stress me haya dedicado a la ingesta masiva de alucinógenos.. El rey de las hamburguesas (vamos, el que tiene el King para entendernos) dice que para sus próximos anuncios hará un casting de pollos y anima a todos los dueños de estos animales a presentarlos para ver si los convierten en estrellas. Se valorará el plumaje, la cresta y habilidades adicionales, lo que no dice el anuncio es si los no seleccionados irán a la parrilla de forma inmediata o se les convertirá en patata frita por fracasado.
Sinceramente este mundo que nos está tocando vivir va camino del desquiciamiento, aunque pensándolo bien, si estamos teniendo de presidente mundial estos últimos 6 años (y todavía nos quedan dos) a este patán descerebrado de Bush (no perderse su discurso de hoy, auténticamente alucinante, éste sí que toma alucinógenos) no me extrañará que en la próxima película de Spielberg los antaños dinosaurios sean sustituidos por vacas. Ya me imagino el título ... "La leche Park"
En fin, que si no teneis un pollo a mano, ni os leais el blog de hoy y mientras tanto dedicaros a ser felices sin cejar jamás en el intento, no nos queda otra.
Mistery.
Alcorcón o el Bronx
Para jugar en este parque hay que pagar!
Dicen los lugareños que ese fue el primer aviso de lo que se avecinaba. Bandas latinas que se adueñan de lugares públicos y exigen peaje a los ciudadanos a cambio de su paz o integridad física.
Realmente no se si es cierto, intuyo que cuando el río suena es que agua lleva. El caso es que de aquellos barros vinieron los lodos de las peleas del fin de semana en el normalmente pacífico municipio del Sur de Madrid.
Una de las películas que recuerdo con mayor agrado (no por la película en sí misma, sino por la música) es West Side Story. Leyendo los titulares periodísticos de estos días y recordando la película, a uno no le queda más remedio que pensar que el ser humano está condenado a repetir de forma contínua experiencias antiguas desagradables fundamentalmente violentas.
Jóvenes desarraigados que se aúnan en clanes que pugnan por alcanzar cuotas de poder se enfrentan a hijos de los lugareños que atraídos por el grito de 'nos están matando o robando' encuentran a su vez sentido a su vida.
El resultado es violencia, xenofobia, enfrentamiento, dolor y muerte.
Dicen que el ser humano es así y en ese caso me declaro cualquier cosa menos humano. No se cuantas experiencias históricas serán necesarias para darnos cuentas de que aquí caben todos , Dios incluido. Mientras tanto, vaticino malos tiempos para esta lírica que tiene esta piel de toro con tantos millones de inmigrantes buscando su sitio.
Sed felices, nunca cejeis en ese intento.
Mistery
Que se mueran los feos...
Hoy mi blog es excepcional. En ambos sentidos de la palabra. Excepcional porque por primera vez no voy a ser yo el que escriba y en segundo lugar porque lo que se va a leer aquí, en mi modesto entender está excepcionalmente bien escrito (como suele ser habitual, dicho sea de paso, en el escritor).
Hace unos días fui a ver al teatro una obra que se llama 'Gorda'. Una historia moderna sobre nuestros comportamientos sociales ante seres que se apartan de los cánones de la belleza. Da mucho que pensar y desde el momento en el que bajó el telón supe que esa obra constituiría un tema para mi blog.
Sin embargo, una persona con la que mantengo hace tiempo intercambio epistolar tremendamente enriquecedor para mí, me mandó lo que se va a leer a continuación. No se, no puedo, no debo añadir nada. Alguien ha leído mi mente y lo ha trasladado a un relato en un vagón de metro. Ahí va la historia, empieza y termina en el entrecomillado.
"Volvía de casa de mis progenitores ataviada con mis peores galas de domingo post-salida nocturna, legaña y playera incluida en el kit y, como no, esa bolsa del hipermercado de turno repleta de tapergüers para la semana (“niña tú no comes nada, cada día estás más tísica…bla bla bla, qué sería de la humanidad sin nuestras benditas madres…). El caso es que yo estaba ahí, con esa sensación de hinchazón que acompaña al fin de las comilonas, el primer botón del pantalón desabrochado y escondido tras ese anorak dominguero que uno no sabe por qué sigue en el armario y no ha ido ya a la basura, mis tapers colgados del brazo derecho y el autodefinido de El País en el otro: vamos, el colmo del charme y del glamour. Y de repente, en la estación de Atocha, entra un cañón en forma de maromo de uno noventa, atlético, elegante y guapo como él solo. Me repongo del flash y dada mi circunstancia estética anti-lujuria, decido no dedicar mis esfuerzos a un cortejo express e inspecciono las reacciones del sector femenino allí presente. Es evidente: a ninguna fémina le ha pasado inadvertida la presencia del Adonis urbano. Veo en cada una de las miradas esa chispa de lujuria y coquetería que trata de captar un segundo de atención del efebo…es como un documental sobre fauna natural de la Dos: un enjambre de hembras fértiles en busca de potencial pareja reproductora para mejorar la genética de la descendencia…somos seres racionales…e incapaces de desprendernos de nuestra naturaleza animal, hay cosas que vienen en el pack, que no se pueden racionalizar, que son instintivas e incontrolables, o no?...Todo normal hasta el momento. Hay una chica en un rincón que mira atentamente el plano de metro pegado en la pared del vagón y señala con el dedo índice varios recorridos imaginarios por la red de la gran obra Gallardoniana, nadie ha reparado en ella, es una chica del montón…el de las feas, hasta que se da la vuelta y se cuelga del cuello de nuestro apuesto protagonista…entonces todas las miradas se concentran en ella, y en la cabeza de todas bombardean interrogantes: “Qué??!!!Cómo??!! Por queeeeeeeeeee?!!! Él corresponde cariñosamente su gesto, agarra su cintura y luego le acaricia el pelo, la mira derretido, besa su frente y luego sus labios. Observo la platea, y se percibe cierto asombro y sobre todo incomprensión, la gran pregunta que merodea por sus cabezas es aplastante y demoledora: “ qué narices hace el apolíneo que podría estar con quién quisiese, con ese patito feo, gordo e insulso”.
Llego a Sol, me bajo y recapacito: cómo podemos ser tan injustos, tan superficiales, tan crueles…como es posible que viendo solo la fachada exterior seamos capaces de sacar tan infundadas conclusiones. Cómo en vez de admirar al chico guapo, que siendo tal, decide inclinarse por otras cualidades ajenas al aspecto exterior, lo criticamos y no le comprendemos…es todo tan absurdo. Seguro que era envidia…pero cual es el motivo? Por qué presuponemos que la belleza externa del guapo va ligada a cualidades similares en los demás ámbitos, es que acaso los guapos no pueden ser capaces de hacer desgraciadas a las personas? Es que no es posible que quepa la posibilidad de que el afortunado sea él?.
Recuerdo que hace años salí durante un tiempo con un hombre que, además de ser bastante mayor que yo, no gozaba de un físico adaptado a los cánones de belleza actuales. Recuerdo que antes de presentarlo en sociedad, sin darme cuenta de ello, me estaba excusando por su aspecto, y lo primero que le comentaba a mis amigos era que, aunque no era agraciado era una gran persona, interesante, inteligente…etc. Joder, estaba dando explicaciones…supongo que era más jovencita y más insegura, y de alguna manera quería la aprobación de los míos. Supongo que ahora me daría igual lo que pensasen los demás…y sin embargo, no pude evitar en el metro sorprenderme por aquella escena. Me ha parecido triste y me gustaría trabajar para acabar con estos prejuicios, no me gusta que estén dentro de mi, ni siquiera involuntariamente.
Tengo un amigo que es bastante cínico, he hablado hace un rato con él del tema y me ha dicho que me deje de moralismos…que a todo el mundo le gusta rodearse de belleza: que la gente espera colas y paga fortunas por contemplar o poseer arte, por escuchar a Mozart o a Bach. A la gente le gusta más Notre Dame que la iglesia del barrio, prefieren Roma a Albacete, la ropa de diseño antes que la del mercadillo y como no: levantarse cada mañana al lado de una morena de curvas y pechos turgentes…la gente se conforma con lo que puede, con lo que tiene a mano, con lo que le ha tocado…
Quiero mucho a mi amigo, pero no estoy de acuerdo con él. Digamos que el físico es…una cualidad más, pero nunca la cualidad imprescindible…además es algo tan relativo. Alejándonos de casos extremos, es imposible determinar qué cosas o personas son bellas y cuales no, y si no, miremos hacia atrás a lo largo de la historia y veremos como el concepto ha ido fluctuando a lo largo de las décadas y los siglos: lo que ayer era hermoso hoy es horrible…y sin embargo, cuan esclavos ( y sobre todo esclavas) ha generado tal concepto. "
Espero que la autora de estas letras sepa perdonar mi "traición", pero esas son las consecuencias de leer mi mente y trasladarlas a papel de forma tan maravillosa.
Sed felices, nunca cejeis en ese intento.
Mistery.
(el próximo blog lo escribo yo,, que no quiero ser ladrón! jejeje)
Mi manifestación
Vaya por delante que no soy amigo de manifestaciones y mucho menos de discursos. Es más, desde hace un tiempo la palabra va perdiendo su valor y se va quedando vacía de contenido a fuerza de utilizarla como propuesta sin hechos que la sustenten.
¿No es acaso cierto que Paz, Libertad, Diálogo, Consenso y demás conceptos se han quedado así como huérfanos, como si entre todos les hayamos apartado de sus propias definiciones y convirtiéndolas en armas arrojadizas?.
En fin. Este país ha ido avanzando por la senda de conceptos vacíos que se utilizan como banderas sin dibujos y poco a poco se van cavando zanjas por doquier que nadie, ni siquiera un especulador de esos que tanto abundan osa siquiera intentar rellenar y menos construir sobre ellos.
La semana pasada todo el mundo se manifestó. Todo el mundo decía, “hay que estar unidos”, pero nadie decía la segunda frase, la que realmente querían decir , “hay que estar unidos en lo que yo diga”. Y para reafirmar su voluntad iban rellenando las pancartas de más y más palabras .. “Por la paz, la libertad, el consenso, la boda de mi tía Puri, la reducción de las hipotecas, las obras de la M30 y qué buena está la del tercero”.
El efecto era curioso. Cuantas más palabras se ponían, menos gente iba a la manifestación, como si cada concepto añadido restase consenso sobre qué era realmente el contenido. Y es que , como diría el Risto (nuestro nuevo gurú), en esta vida hay que decir poco, muy poco, pero claro, muy claro.
En consecuencia; mañana mismo me convoco a mi mismo a una manifestación bajo el lema, “viva la vida alegre y divertida” y como se le ocurra a alguien venir, empiezo a añadir lemas y lemas, hasta que la unidad la consiga yo sólo,, eso sí, conmigo mismo.
Qué pena!
Sed felices, nunca cejeis en ese intento.
Mistery
Atasco en el mar
Si hay dos tipos de buque extremadamente peligrosos navegando por los siete mares son los petroleros y los submarinos nucleares (¡ay!, ¡tiempos aquellos en que los peligrosos eran los buques pirata de patapalo!).
Pues bien, hace unos días, en el estrecho de Ormuz, una de las zonas de mayor atasco de barcos del mundo (si es que los estrechos son así, delgaditos, que en su propia palabra llevan su castigo), un petrolero japonés y un submarino nuclear yanquee tuvieron un quítame-allá de cubiertas y se dieron un ñeque.
Estas cosas de desastre son siempre así. Todo empieza con un breve comunicado que para nada alarma. "Un petrolero japonés y un submarino nuclear americano tuvieron un ligero choque sin importancia en el estrecho de Ormuz". Claro, uno piensa que si la cosa no tuviera importancia, ¿para qué la iban a comunicar?.
Las siguientes noticias ya empiezan a decir que el petrolero ha sufrido algunos daños, pero que la pérdida de crudo ha sido mínima. Los americanos dicen que algún problemilla hay, pero que ya lo irán diciendo.
Vamos, que visto desde lejos y sin tener ni pajolera idea, la cosa pinta que el petrolero ha sufrido serios daño y que el submarino alguna pérdida ha tenido (y en Gibraltar bien saben lo que son las "pequeñas pérdidas" de estos cacharros a cuenta del Tireless o Tirolés que decían los gaditanos con su gracia particular).
Los mares ya son autopistas, pobladas por barcos peligrosos y las normativas de navegación y de publicación son obviadas con demasiada frecuencia como par no darnos cuenta que los petroleros y los submarinos nucleares no deberían verse jamás las caras, digo, las cubiertas.
Ojalá que este blog de hoy sea una falsísima alarma.
Sed felices, nunca cejeis en ese intento.
Mistery.
Yo ya te pido la Luna
Decía la canción que "Yo no te pido la Luna", intuyo que por imposibilidad de conseguir tal regalo (hoy que estamos en día de Reyes).
Paro, ¡ay amigo!, titulan los periódicos hoy que se pueden comprar parcelas de 500 metros cuadrados en la Luna por 45 euros.
Resulta que allá por los años 70 un tipo listillo registró a su nombre todos los terrenos de la luna y de todos los plantas del sistema solar. Sí, tal y como se lee. Si eres el primero que lo haces, a partir de ese momento todo ese terreno es tuyo. Ahora, como los señores americanos dicen que piensan ir a a la Luna más a menudo y que incluso plantean abrir un Mc Donalds (bueno, en realidad lo que van a abrir es una estación espacial, pero lo segundo seguramente será la hamburguesería), los sucesores del tipo listo ese han empezado a vender parcelitas.
Digo yo que esto de la especulación inmobiliaria empieza a ser ya preocupante, que te construyen una urbanización de adosados en cualquier sitio y que lo del paisaje natural ya es una
utopía, pero vamos, de ahí a invertir en terrenitos en la Luna...
Supongo que lo comprarán para ir a pasar el fin de semana con la familia allá,, a dar saltitos y a ver el plantea azul desde detrás de la escafandra. Lo que nadie dice es si hay muchos atascos para volver a la tierra los domingos y es que oiga usted, la vía láctea la van a tener que ampliar con más carriles para los transbordadores....
En fin, que estamos un poquito locos, pero precisamente esos locos son los que si aciertan se hacen muy millonarios,, no se si comprar!
Sed felices, nunca cejeis en ese intento
Mistery.
Muerte retransmitida
¿Acaso alguien tenía la más mínima duda de que el vídeo de la muerte de Saddam iba a batir todos los récords de descargas en youtube?
Miseria humana reconcentrada. No he querido, ni quiero ver ni querré ver esas imágenes. Lo poco (o mucho) que han dado los telediarios enseñan la sordidez del verdugo que odia, la angustia del reo que siente que va a morir y sobre todo el cuajo del que maneja la cámara de su móvil (la comida tarda en llegar a sitios donde la tecnología campa ya por sus anchas) cuyo pulso no tiembla y ofrece imágenes de apreciable calidad.
Lo que antes eran ejecuciones públicas en la plaza del pueblo para escarmiento de posibles futuros infractores, hoy se convierte en descargas de vídeos, aunque ni antes ni ahora lo que se ofrezca sea realmente escarmiento sino morbo e instinto bajo. Será que el ser humano es así y tengamos que aceptarlo por mucho que repugne, que naturalmente es mucho.
Mientras tanto, a pocos kilómetros, la ceremonia de la muerte continúa en forma de coches bomba en sesión contínua y los supuestamente vejados por esta muerte anuncian más y más. Que no se detenga la orgía.
A muchos kilómetros, la gente seguirá presentando reclamaciones porque sienten que alguno de sus derechos ha sido pisoteado (o sus derechos o su jardín). Por supuesto presentarán la reclamación instantes después de haberse bajado el vídeo, importándole un pito si el degollado, sí, incluso él, tenía algún derecho antes de morir.
En fín, esto es el ser humano, esta es la vida que nos toca vivir y no nos queda más remedio que seguir adelante y tratar de ver lo bueno. Aunque admito que hay veces que más que ver lo bueno, prefiero cerrar los ojos.
Sed felices, nunca cejeis en ese intento.
Mistery
esperanza sepultada
Vuelta tras las vacaciones y tras la caída de la última hoja del calendario del 2006, doy la bienvenida al año en el que el segundo 007 toma presencia (a ver si nos sale todo a todos como le sale siempre al señor Bond que es bien y sin despeinarse).
Claro, mi primer blog no puede dejar de comentar lo sucedido el otro día en la T4, así que a ello me pondré aún influido por la ingesta enorme de grasas, dulces y alcohol que estos días he acometido (he pecado, si, lo confieso, he pecado).
Entre los escombros de la T4 no sólo hay dos cadáveres, restos de automóviles de muchas personas y millones de euros de la hermosa terminal. No; entre los cascotes y el humo se encuentra la esperanza de unos cuantos incautos, entre los cuales me cuento, que a pesar de las trompetas de guerra, de los gritos desaforados y de los agoreros de la desgracia, aún creíamos que si se le daba una oportunidad a la paz acabaríamos con la guerra.
¿Se le ha realmente dado una oportunidad a la paz?.
Los hay que han usado este período para rearmarse y para tomar de nuevo músculo guerrero amparados en la relajación de unas fuerzas policiales que deseaban mirar a otro lado. Los hay que, espantados ante la posibilidad de que la paz les pillase sentados en asientos que no tuvieran color azul, se han dedicado a sacar a relucir todo lo oscuro que las entrañas y los bajos instintos pueden tener (qué difícil es afrontar la paz futura mientras se abren en carnes las heridas pasadas) y los hay que estirados por un lado y por otro pensaron que estaban tocados por una vara mágica y podían contentar a todo el mundo sin saber cuánto estaban dispuestos a dar ni con quien contaban para dar lo más mínimo.
Entre todos tomamos el llamado proceso y todos quisimos que fuese nuestro proceso para que la paz fuese nuestra paz y estas cosas o son de todos o no son de nadie. Y cuando digo todos hablo de los que sacan pancartas a relucir en el Barrio Salamanca y de los que toman Xikitos en las rúas de Hernani.
Volvemos a las lanzas en ristre, a las miradas desconfiadas, a la solución policial, a los mártires gudaris y al dolor y miedo de los inocentes. Callan las bocas que querían hablar y ladran los prohombres llenos de testiculina que dicen tener soluciones de siempre para los problemas de siempre.
Los incautos hemos tenido nuestra oportunidad y la hemos desperdiciado (o quizás nos la han matado). Entre los cascotes de la T4 fallece la que fue nuestra ocasión. No se cuando nos darán otra.
Sed felices, nunca cejeis en ese intento.
Mistery.
