La gaviota
Parecía que la gaviota había quedado bien definida aún a pesar de que las dos alas destacaban mucho más que el cuerpo, pequeño aunque sólido y con forma de bigote.
Unas bombas asesina y cruelmente colocadas en unos trenes hicieron que el vuelo de la gaviota capotara y casi se hundiera incialmente. El bigote había desaparecido o quizás se había mutado de cuerpo en cola y algunos incluso vieron que ese bigote se había transformado en águila o buitre según diera el sol.
El cerebro de la gaviota intentó unir el cuerpo a base de miserias ajenas, tramas ocultas, sangre dolorosa y otros ungüentos que no eran más que parches a la espera de que unas papeletas depositadas en unas urnas sirvieran de pegamento.
Nada de eso sirvió finalmente, porque los que llevaban las papeletas a las urnas tenían idea de que la gaviota no iba a poder volar y que las cejas enarcadas no eran una solución magnífica pero al menos, y sólo en aquellos momentos como desgraciadamente hemos podido comprobar después, había un halo de esperanza en un mensaje de concordia frente a los "zerioz, rezponzablez y hombrez de bien" que machaconamente se repetía desde el otro bando.
La constatación del fracaso rompió definitivamente el cuerpo de la gaviota. Ya no hay bigote, no hay miserias ajenas y no si quiera un hermosa figura conseguida a base de photoshop es capaz de unir aquello que cámaras de espía ocultas, tramas urbanísticas de corrupción o empresas tapadera de corruptelas están encargándose de separar.
Lo peor de todo es que este país necesita a esa gaviota. Se necesita un partido que sirva de balance a una rosa que se marchita a ritmos trepidantes, necesita ideas que presentar a una sociedad que mira al bolsillo con espanto y a los cajeros automáticos con recelo. Y lo necesita aunque no vaya a votar a esa opción, simplemente lo necesita porque las balanzas siempre han sido la mejor solución para muchos problemas.
Sed felices. Nunca cejéis en ese intento.
Eluana
En Enero de 1992, un terrible accidente de tráfico dejó en coma irreversible a una hermosa joven italiana.
Tras unos años de dura batalla entre la vida y la muerte ésta segunda triunfó de la forma más cruel que conoce; esto es, dejó a la joven en coma irreversible, con daños en la corteza cerebral y sin posibilidad de volver a la vida o no al menos a la vida tal y como la inmensa mayoría de los seres humanos la entendemos.
Los padres de la chica, con el corazón destrozado pero con determinación consecuente, iniciaron los trámites para que su hija y ellos mismos dejaran de sufrir. Pidieron que las máquinas que aún hacen latir un corazón que riega un cuerpo inerte se apagaran para que de ese modo se apagaran a su vez el resto de sufrimientos.
Pero no contaban con el empecinamiento de la iglesia y ahora con la obstinación de ese individuo, por decir algo de él medianamente humano, que dice ser el primer ministro de Italia.
Ahora, el que encumbró al Milán a las cotas más altas del fútbol europeo y a las Mamma Chicho a los altares de los seguidores de las películas de Pajares y Esteso, dice que va a legislar lo que tenga que legislar para que la pobre Eluana, así se llama la chica, continúe con vida.
La Iglesia aplaude la iniciativa y el resto de la humanidad contemplamos esa alianza con estupor, espanto y horror.
Y es que pocos metros más al sur de donde esos acontecimientos se desarrollan, los mismos actores, al menos los que se autodenominan políticos, crean chalets que no son otra cosa que celdas clandestinas fuera de todo control judicial donde interrogan y torturan a aquellos que ellos digan (sin juicio, por supuesto) que son terroristas. Por cierto, dentro de esa categoría incluyen a los inmigrantes ilegales, que por definición o existencia, vaya usted a saber, son criminales, vagos, maleantes y merecedores de la muerte ignominiosa si eso fuese posible (siempre deseable).
Eluana merece tener la muerte que sus padres desean. Italia no merece tener eso que la dirige. Los católicos deberían tener otros objetivos en sus plegarias.
Sed felices. Nunca cejéis en ese intento.
Panico
Bien es conocido desde que el hombre es hombre que el miedo es el sentimiento más manipulable de todos los que alberga el ser humano.
El miedo a lo desconocido, a la muerte, al dolor físico, a la pérdida de un ser querido, han sido siempre piezas codiciadas por todos aquellos que, al amparo de una solución, un abrigo o una seguridad, han logrado que los demás se plieguen a sus deseos.
Así han nacido las religiones, las naciones y hasta los bancos y compañías de seguro.
Pero el miedo como elemento controlable tiene un límite. Ese límite cuando es rebasado provoca terremotos con efectos devastadores. Ese límite tiene nombre. Pánico.
El pánico es incontrolable, inmanejable y arrasa con todo lo que tiene delante como un torrente de agua. Una persona presa del pánico es capaz de saltar desde una torre de 110 pisos o de enfrentarse con una bolsa de plástico como arma a un tanque.
Estos días han rozado el pánico en los mercados financieros. ¿podríamos imaginar lo que habría sido que todos corriésemos despavoridos a nuestro banco a retirar nuestros ahorros?. La escena ya ocurrió. Fue en Argentina. Se llamó, "corralito" y los que lo vivieron dijeron que fue espantoso.
Sed felices. Nunca cejéis en ese intento. Además está demostrado que cuanto más feliz eres menos pánico sufres.
Mistery
Rescate o marea?
Está divertido lo del plan de rescate de George.
Hoy dicen,, "que si que rescatamos" y hala, todos los mercados a subir como la espuma.
Al día siguiente dicen, "que me lo he pensado mejor, oye, que va a ser que no" y todos los mercados por los suelos, que me los ponen que es un asco, oiga usted!.
Y mientras tanto, los que vamos a pagar el famoso rescate (ahí si que vamos a ser todos globales, independientemente del color de nuestro pasaporte, nos vamos a rascar todos el bolsillo de una u otra forma) nos quedamos así con cara de tontos. Los que necesitan el rescate se van lucrando con el movimiento de la marea (las grandes ganancias de la bolsa, dsengañémosnos, se producen cuando hay grandes movimientos en un sólo día).
La cosa está mu malita y con mucha pupita que diría un niño. Pero a mí me queda un regusto amargo de que tanto Si y tanto NO, no es más que una táctica para estrujar un poco más a quienes contemplamos lo que sucede con el corazón en un puño y el bolsillo con un agujero.
Sed felices. Hoy SI y Mañana TAMBIEN, aunque eso, al no ser especulativo no genere demasiado dinero.
Héroes
Todas las sociedades de la historia han tenido sus héroes.
Además han ido adaptando el perfil de sus paladines al de los ideales de la cultura que les tocaba vivir. Así la antigüedad tenía héroes que peleaban con dioses, acercándose en su batalla épica a lo que el resto de sus conciudadanos no podían alcanzar.
Las sociedades posteriores encumbraron a soldados. Personas que eran capaces de sacrificios enormes o de acciones fantásticas para vencer a los enemigos y por lo tanto proteger a la tribu.
Los mundos modernos conceden la heroicidad (salvo acciones extraordinarias como un rescate poniendo su vida en peligro, pero esas se olvidan rapidamente) a los deportistas capaces de vencer a los mejores representantes de las tribus cercanas.
En nuestra piel de toro concedemos ese trato a Nadal, Gasol, el equipo de fútbol, etc. Siempre y cuando ganen, por supuesto, que cuando pierden les llevamos al cadalso con facilidad extrema.
Es una muy buena forma de sustituir violencia por excelencia dentro de la competitividad (algo que parece intrínsecamente humano). No hay muertos, no hay víctimas, tan solo vencedores y vencidos. Dicho de esa forma, se puede concluir que una sociedad cuanto más avanzada es, menos sangre propia y ajena exige a sus héroes.
Pero, como en los comics de Astérix. ¿Toda la sociedad se mueve bajo esas ideas?. No. Lamentablemente no. Aún hay un trozo, un reducto, que promueve como héroes a aquellos que traen sangre y muerte para defender no se sabe bien qué libertades. Así que, bajo la denominación de gudaris, encumbran, ponen nombre de calles o guardan recuerdos eternos a quienes como en la época medieval provocan dolor y muerte en el enemigo.
Mal se construye un futuro mirando de forma continua al pasado.
Sed felices. Nunca cejéis en ese intento.
Mistery.
Rescate
Se nos hundía el garito.
El entramado se suponía que tenía cimientos sólidos, sustentados por medidas que controlaban cualquier desmán y que además cumplía con todos los mandamientos dictados por el todopoderoso libre mercado.
Al final nada de aquello era realidad. Bastaron unos cuantos seres infectados hábilmente infiltrados en el sistema para que todo el mundo se pusiese a sospechar. ¿Quien es bueno?, ¿Quien es malo?. No era una película de cine negro, era un negro panorama para todos los que tenemos relación con el estamento financiero (esto es; absolutamente todos).
La sospecha es enemiga acérrima de la confianza y resulta que la confianza era el verdadero pegamento del edificio. Así que todo empezó a tambalearse.
El terremoto estaba adquiriendo tintes dramáticos hasta que todos los que en esta historia tienen algo que ver han dicho que esto hay que pararlo. Han inyectado a modo de rescate y de cimiento líquido para grietas miles y miles de millones dólares en el sistema.
Básicamente se trata de que nadie pierda para que la nave no zozobre.
Aplaudo la medida. Era justa y necesaria. Ahora bien; la pregunta es evidente: ¿Y ahora qué?.
¿Quien va a pagar realmente el rescate?. ¿Acaso pensamos que ésto no va a repercutir en nuestros bolsillos?.
Siguen avecinándose tiempos tenebrosos de encrucijadas complejas y enigmas por ahora indescifrables, así que ahora y más que nunca....
Sed felices, aferráos a ello. es más necesario que nunca.
Mistery
Zapa-quien?
Al abuelo le ajustaron el sonotone y le dieron un inistone, que hay que cuidar todos los detalles.
Antes de ponerle un micrófono delante, él, nervioso, buscó con la mirada a ver si veía a su querida Palin, pero ella estaba en otro lugar, quien sabe, quizás ejerciendo de superwoman en una de sus 15000 cosas simultáneas que tan sólo ella es capaz de realizar (aunque yo, que soy cotilla y mal pensado, creo que estaba tras las bambalinas con Putin haciendo sus cositas).
El periodista, le preguntó por Zapatero. El abuelo dudó y balbuceó. En su mente vino la imagen de Emiliano Zapata un guerrillero malo maloso que se iba de juerga con Pancho Villa según y cuenta la única fuente fiable de historia que en el mundo existe, esto es, Hollywood.
¿Y yo me tengo que ver con éste?, pensó el abuelo. Con un tío de sombrero ancho, olor nauseabundo, bigote poblado, pistolas en el cinto (bueno, eso sí me gusta) y ganas de cantar a voz en grito?...
Tiró de contestación estándar tal y como le dijo su amada Palin. Cuatro veces le preguntaron, cuatro veces contestó lo que su gobernanta le dijo.
El abuelo, los comedores de maíz no lo quieran, puede que se convierta en el ser más poderoso que pueble la tierra y que tenga un maletín con un botón que si lo pulsas salen unos fuegos artificiales en forma de hongo muy aparentes. Si ese día ocurre, más nos vale enseñar a Palin que nuestro Zapatero no tiene mucho que ver con Don Emiliano (aunque puede que no sea tan incierto eso!)
Sed felices. Nunca cejéis en ese intento.
Mistery
