El encuentro
(Crónica de un sueño deseado).
Mariano sale del coche con esa prisa que tienen todos los que descienden de un vehículo que no se va a detener ahí de forma permanente. Una mano aguanta la puerta, un pie se apoya en el suelo dando impulso al cuerpo y los ojos fijos en su destino final.
Al otro lado, en la escalinata, Jose espera tenso y nervioso. Es consciente de la importancia del momento y siente como aleteos y cosquilleos en el estómago. Quizás sea hasta dolor, pero no abandona la sonrisa tantas veces ensayada durante el afeitado matinal.
Cuando las manos se estrechan, no hay calor. Son dos símbolos más que dos seres humanos los que se saludan en medio de chasquidos de cámaras, luces de flash, gritos de seres que rodean y un aura extraña que indica que algo importante ocurre pero que transciende más allá de la materia entrelazada en cada dedo.
Todo es protocolario. La escena del sofá mientras hablan del tiempo y del fútbol. Los dos saben que cuando los fotógrafos desaparezcan, ambos se sentarán frente a frente, mirándose a la cara y decidiendo parte de su destino.
La puerta se cierra. Se quedan solos. Los dos se miran. Deben empezar a hablar del tema, y sin embargo, nada ocurre. Tan sólo la mirada. Dos amigos que se vuelven a encontrar tras largos años de desencuentro, de odios larvados y de reproches recíprocos.
El silencio se vuelve opresivo, nadie quiere romperlo, hasta que los dos, casi al unísono, como si el director de la obra de teatro hubiese dado la orden de subir el telón, se abrazan casi compulsivamente, como sólo los seres desencontrados desde siglos saben abrazarse.
¡Mariano!, ¡joder, Jose!, se dicen mientras golpetean la espalda del otro entre caricias y casi agresiones afectuosas.
La primera botella de whisky empieza a circular desde los vasos al gaznate. Hablan de la casa que Jose quitó a Mariano en el último momento, de los amigos que cada uno tienen ... tienes que controlar a Angel y Eduardo dice uno,, pues anda que tu con el Pepín y el Alfredito ese que tienes... recuerdan los viejos días, las cosas que se han dicho y ríen. Ríen como los viejos amigos que son y que al reencontrarse se dicen todas las cosas que siempre se quisieron decir pero que el resentimiento iba enterrando.
Cuando la segunda botella de whisky yace ya extinta en la papelera y el ambiente de la habitación está cargado de humo de los cigarrillos de uno y de los puros del otro se dan cuenta de que no se pueden levantar del pedo que tienen y que al final no han hablado del tema que les llevó a reunirse.
Llaman a sus edecanes e indican que la rueda de prensa la va a dar su prima (carcajada de los dos) y que digan que España va bien (los dos tirados por el suelo de la risa).
El secretario de comunicación del Palacio de la Moncloa anuncia que la conversación entre el Presidente del Gobierno y el Jefe de la Oposición ha sido constructiva y que se han puesto las bases para el futuro entendimiento (al fondo se oye a dos tipos cantar a voz en grito el Asturias Patria Querida).
Sed felices, nunca cejeis en ese intento.
Mistery.
Pepe
Pepe es un hombre simple, sin recovecos y sin dobleces.
Pepe nació en Castellón por casualidad, se crió en Madrid por necesidada y curtió sus primeros años laborales en Valladolid por que fue allí donde tuvo su oportunidad.
Aprendió de la escuela de la vida que ir de frente suele ser la mejor estrategia pero declarar de frente suele ser la peor táctica, así que se volvió un ser reservado pero fiable.
La vida escribe líneas de trazos complejos y Pepe dió con su recién estrenada familia en Azkoitia en aquellos días en que la pujanza industrial vasca reclamaba manos fuertes y entregadas para cumplir sus objetivos.
Sencillo, humilde, honesto. Pepe se integró en aquella sociedad. Sus hijos se integraron en aquel mundo. Descubrió los placeres de la cocina, las excelencias de los paisajes, el sabor del contacto humano agrupado que se ofrece en el norte y se dio de bruces con la violencia de una sociedad partida por culpa de una cuita histórica e histérica.
Pepe ha visto amigos caer víctimas de la Guardia Civil, amigos asesinados con un tiro en la nuca, hijos de amigos encerrados de por vida, amigos de hijos que han tenido que emigrar por ser amenazados.
Cuando preguntaba a Pepe por su opinión, Pepe cerraba la puerta, bajaba las persianas y decía en voz baja: "Qué difícil es tener opinión cuando se vive en el campo de batalla".
Desde fuera las cosas se ven nítidas y claras. Tenemos bien delimitadas las fronteras de lo justo y de lo injusto. Sabemos donde está la razón y la sin razón. Desde dentro, allí donde se cuentan los muertos, los amenazados y los que viven con miedo, las cosas pierden muchas veces su sentido.
Pepe me llamó ayer por teléfono. Me dijo que su paseo matinal por el pueblo había sido el más maravilloso que jamás recordase. "Esta vez sí", me dijo, "Esta vez sí".
Sed felices. Nunca cejeis en ese intento.
Mistery.
Salvajismo futbolero
Lo vivido ayer en el Manzanares no puede ser interpretado como un incidente aislado. Es más. Si se justificase lo ocurrido a partir de dos penalties y un gol concedido estaríamos dando pie a la crucifixión del árbitro, del equipo rival o del jugador local incompetente.
El otro día un jugador quiso abandonar el terreno de juego porque se sintió ofendido a partir de insultos hacia su raza. Las dos posturas extremas me parecen cercanas al absurdo. Los que quieren ver racismo y xenofobia en eso se equivocan. La sociedad es mucha más racista en las caras o en los gestos con los que miran o esquivan a las gentes que son distintas a ellos que en un grito simiesco. Los que justifican lo sucedido basándose en que insultos a árbitros o jugadores contrarios se usan de contínuo y no pasa nada, realmente lo que indican es que avalan ese propio insulto.
El otro día, mi adorado Racing jugó en ese mismo estadio Manzanares. Un jugador, de fama digamos más que polémica, pasó por el trago de ser insultado, solicitado su linchamiento, objeto de lanzamiento de cosas y tuvo que aguantarlo. ¿Por qué?, simplemente porque " es así, el fútbol es así".
Y yo digo que no. Que la deriva es pésima. Que en Argentina por ejemplo antes ir al fútbol era un acto familiar y ahora las personas no extremistas tienen miedo a ir, que en Italia no hace mucho tiraron UNA MOTO! por las gradas atacando a los hinchas del equipo contrario, que ayer pudieron partir la cabeza a un portero y que no tardará en llegar el día en que volvamos a ver muertos en las canchas.
Yo ya no se si es el fútbol en sí mismo o la sociedad, pero cada día me siento menos identificado con un deporte con el que (señoras aparte, claro) he pasado los mejores momentos de mi vida.
Sed felices, nunca cejeis en ese intento.
Mistery.
Un día especial
Casi no recuerdo un día de mi vida en el que no haya existido la amenaza terrorista de ETA. Quitando la tregua temporal de hace unos años, siempre ha existido en la vida de los españoles que compartimos generación la amenaza de una bomba, un disparo, un secuestro, una impuesto revolucionario.
Hoy parece que ésto se acaba. Con la prudencia que se ha de tener en estos casos, porque ésta no es gente de fiar, quiero sentirme mucho más feliz, más optimista, más contento.
Es la hora de la inteligencia, de la generosidad, de la amplitud de miras y sobre todo de la coherencia. No se ha de romper la ley pero se ha de jugar el partido de forma adecuada. Espero que nuestros políticos, todos sin excepción, lo consigan.
Hoy soy más feliz.
Mistery.
El diario de Charles
Si, lo admito, mi personaje favorito vuelve a mi blog.
No ha sido esta vez a petición unánime de los lectores, no. Ha sido un juez que, por fin, le ha dado la razón al príncipe (por cierto, cerrad todos los ojos e imaginad un príncipe, de esos de cuento, vamos, y luego abridlos y mirad una foto de Charles. Yo me haría sapo vitalicio, desde luego antes que recibir un beso de éste y luego tener que convertirme en su Camomila).
Bueno, que me despisto, vuelvo al tema que me ocupa hoy. Resulta que Charles, aplicado él, escribe un diario, un blog como otros tantos, de cada viaje que hace. Lo llena de comentarios jocosos, sarcásticos e irónicos sobre las cosas que ve y sobre las personas que conoce. Personas, que por otra parte dada la alcurnia del príncipe, suelen ser los más altos dignatarios (si es que a esas alturas hay dignidad) de cada país.
Si los diarios fuesen como los diarios de las adolescentes de mis tiempos, que eran cosa íntima entre el papel y la chica, pues la cosa tiene un pase. Pero no. Charles exhibicionista él, la daba varias copias a varios amigos para reirse todos juntos de las ocurrencias reales. Si casa de dos puertas mala es de guardar, diario de 7 copias es imposible de mantener en secreto y los chicos del Sun o del Mirror (o yo que se qué tabloide british) tienen esas copias y jugosas libras en su bolsillo a cuenta de la correspondiente publicación.
Charles en el diario pone a caldo a los dirigentes chinos (figuras de cera los llama), la horrenda ornamenta de algunos palacios indios o la pésima comida que 'disfrutó' en Moscú. Vamos, una joya de la diplomacia en acción.
El juez ha acudido al rescate de Charles y ha prohibido la publicación de los diarios. Como poner una puerta al bosque, vamos, mañana mismo sabremos más cosas del diario del viajero muchacho.
Un día discutía yo con un amigo sobre lo anacrónico de la monarquía. Su mejor argumento fue... "Es bueno tener una familia real, así el heredero se entrena desde joven para ser Rey y así luego no hace el ridículo". Claramente Charles, como los atletas que van a los Juegos Olímpicos y luego fallan, se ha pasado de entrenamiento.
Sed felices, nunca cejeis en ese intento.
Mistery.
Botellón en La Sorbona
Andan los jóvenes estos días bastante revueltos. Bueno, la verdad es que los jóvenes siempre andan revueltos, que es cosa de la edad, pero estos días andan con unas revoluciones de más.
Por un lado, los españolitos, competitivos como siempre, intentan batir un nuevo récord mundial (debe ser que como el Madris anda pachucho hay que buscar otros eventos en los que destacar). Quieren organizar el mayor botellón de la historia. No es que quieran hacer una botella gigante como los vecinos del pueblo de arriba ese del anuncio hicieron con la paella, no, quieren juntarse todos en un sitio a beber todos juntos (deporte patrio, se mire por donde se mire).
Mientras tanto los jóvenes franceses, con la excusa de un tipo de contrato leonino se han lanzado a la calle para protestar contra todo y de paso intentan arreglar el mal gusto que tuvo el señor que puso el decorado callejero y queman cabinas, vallas, coches y demás cosas molestas (alguna vez se les va la mano y queman el traje a algún policía, que tienen un uniforme feo). Estos chicos franceses aprovechan la protesta para entrenarse para los juegos olímpicos, modalidad persecución. Los españoles en cambio, como el levantamiento de codo no es deporte olímpico no realizan ejercicios de estiramientos o de preparación, se lanzan directamente al asunto, no vaya a ser que se enfríe la bebida.
Desde que el hombre es hombre, el hombre no ha entendido al joven. La experiencia de haber sido joven antes nunca ha servido pues de todos es conocido que en los tiempos en los que el hombre era joven las cosas eran distintas (no se me lancen las señoras contra este comentario, entiéndase aquí hombre como ser humano indistintamente de su sexo). Los jóvenes nunca han entendido a los mayores porque son viejos y para que ellos lleguen a esa condición anda que no han de pasar cosas.
Ley de vida, supongo, aunque espero que el botellón se celebre lejos de mi casa, más que nada por aquello de la limpieza y del sueño conciliador y que la protesta no llegue a mis calles, porque he cogido aprecio a mi coche y no me gustaría verlo quemado. En resumen. Me he hecho mayor y cada vez más me gustan los jovenes alejaditos de mis canas, sobre todo cuando son de ese tipo de jóvenes que suben el codo, meten pastilla y gritan sin parar.
Sed felices, nunca cejeis en eses intento.
Mistery.
¿Asesinos o héroes?
Mientras en muchos sitios del mundo se brindaba con champagne, cava o lo que sea, se oía tañir triste una campana en un pueblo de Serbia. Milosevic, carnicero para unos, héroe para otros, había muerto, de forma natural para unos, asesinado para otros.
Nos lo han querido pintar como el dictador más sanguinario que ha existido en Europa tras Hitler y en su país muchísimas personas, demasiadas para mi gusto, reverencian su figura y a partir de ahora enaltecerán su figura como martir de la causa balcánica.
Un día leí en un libro que si Vercingetórix hubiese adivinado el movimiento sorpresa del ala derecha de ataque de las tropas de Julio César en la batalla de Alesia, hoy este último personaje sería recordado como un asesino criminal, golpista, y casi genocida y no como el genio militar, legislativo y literario que figura en todos los libros de historia que estudian los niños.
La historia se escribe de formas peculiares y casi siempre es redactada por quienes vencieron en los combates. Aún a falta de elementos de contraste y aún a sabiendas que mi opinión puede haber sido previamente manipulada, espero que el trato que concedan las generaciones futuras a este infausto personaje sea el de un ser denigrante, abyecto, asesino y alejado de cualquier forma de heroicidad (aunque cuanto más conozco a los héroes más los aborrezco).
Ojalá que en un futuro nadie pase a la historia como ser digno de admiración teniendo a sus espaldas un historial de muertes, torturas, bombardeos, dolor y sangre (si se mira hacia atrás, hay poquísimos que estando en la misma no tengan ese historial adosado).
Sed felices, nunca cejeis en ese intento
Mistery.
Alba
Se debate entre la vida y la muerte en silencio. Como si al no hablar dejase que la ausencia de palabras gritase la ignonimia de lo que ha sucedido, de lo que sucede a otros niños y de lo que sucederá mañana en otros sitios.
Mientras tanto, fuera de los cristales de la UCI, mil gritos resuenan, a cada cual más alto, cada uno de ellos más inútil y casi diría pavoroso.
Grita la madre con lágrimas de cocodrilo. Sus lamentos parecen sacados de un programa de "Aquí no hay tomate" y sus argumentos y coartadas no resistirían dos asaltos a los detectives esos de la tele que mencionábamos el otro día.
Gritan las vecinas, con esa voz que sólo ponen las vecinas que gritan ocultas en la masa y que en cada grito ponen bilis, mala uva y ambiciones de lapidación. Da igual lo que griten, da igual lo que pase, ellas siempre gritarán con el mismo odio, porque ellas, en sí mismas, son odio.
Gritan los medios de comunicación, porque huelen sangre, huelen exclusiva, huelen morbo y huelen euros ingresados a fuerza de llenar papeles con detalles, como siempre, sacados de los cubos de basura.
Y entre tanto grito y grito, Alba intenta salvar su vida y algunos que no gritamos, nos miramos espantados sobre lo cruel e inhumano que puede llegar a ser eso que a veces llamamos ser humano. No se si es la sociedad, no se si es la tele, internét, la religión, la ausencia de ella, el estatut, el alocohol, las drogas o qué coño. Nada me puede dar una mínima explicación sobre cómo alguien puede matar a un niño a golpes.
Si un grito de esos bastara para detener eso, me juntaría a las vecinas.
Sed felices, nunca cejeis en ese intento.
Mistery.
8 de Marzo
Hoy no voy a escribir yo. En un día en que se nos pide que reflexionemos sobre la mujer y el trabajo dejaré la palabra a una lectora asidua de estas páginas y que hace poco en las suyas dejó esta perla inigualable.
No puedo añadir nada, ella lo dice todo. Espero que no importe el 'plagio' (y es que yo, que soy hombre, no quiero trabajar más hoy jejejeje)
"Dicen que hoy es el día de la mujer trabajadora, pero en lo primero que me percato, es que no acompaña a tan lindo número un subrayado rojo. Ni siquiera tenemos derecho a un día libre, ya ven ....
No quiero entrar en el ya trillado camino de que las mujeres somos trabajadoras, madres y amas de casa. Eso lo saben hasta los que no saben nada, y que por estos caminos no quiero atajar.
Mi propósito era enorgullecerme de ser mujer, de ser trabajadora, de ser madre, y de ser la señora de mi casa. Y llevar mi carga con orgullo, sin prejuicios y sin el feminismo enfermizo que a algunas se les ha pegado como la cera tibia al bigote.
Veo que cada día hay menos obstáculos, y el diálogo es la palabra clave. La mujer cada vez es más emancipada, segura, independiente y sus valores morales son dignos. Muchos hombres se han percatado de este cambio y han aceptado esta metamorfosis en los roles, me siento orgullosa de ellos.
Veo, o quizás me atrevo a imaginar un futuro de igualdad, no solo para el trabajo, sino a todos los niveles, en los que ser mujer no suponga un lastre, ni el ser madre un handicap para el trabajo, en el que la inteligencia se valore sin diferenciar si el portador puede o no parir.
No olvido a todas aquellas que no pueden ni podrán ver este cambio, y que en estos momentos son todo lo contrario a lo que estoy imaginando.
No hace falta ir muy lejos. El director del banco en el que tengo mi cuenta me dijo hace dos días al pedir una pequeña ampliación de mi hipoteca....
“Señora, el banco ha de estudiar su situación. Divorciada, con un hijo, un piso por pagar.... Tenga en cuenta que usted es una cliente de alto riesgo”
(Ni siquiera miró el informe en el que aparecía que llevo trabajando 20 años y mi sueldo puede equipararse al de cualquier hombre.)
Soy una cliente de alto riesgo, y saben porqué, porque soy una mujer.....
Todavía quedan caballeros de esta catadura, cuando ellos desaparezcan. Se cumplirán mis sueños.
Feliz día a todas las mujeres que trabajen en casa o fuera de ella."
Sed felices, nunca cejeis en ese intento.
Mistery.
Los nuevos detectives
Acabo de leer en el periódico que esta noche estrenan en la tele una nueva serie de detectives,, Numb3rs creo que se llama.
En esta serie, la policía, que no es tonta aunque a veces lo parezca, cuenta con la ayuda de un genio matemático que es capaz de resolver los casos policiales a partir de ecuaciones matemáticas. Si, tal y como se lee.
Es complicado hoy en día ser malo en las pelis. Cuando no te encuentras con los del CSI que son capaces de averiguar qué comió tu madre el día en que te dio de mamar en tu primer día de vida, te das de bruces con la interrogadora esa de The Closer, que te hace cantar la traviata mientras confiesas desolado que quien mató a Manolete eras tu disfrazado de piel de toro.
Si no es suficiente, tenemos detectives con capacidades parapsicológicas que ven el más allá (coñe, si es que ni en el más allá nos podemos esconder los asesinos honrados de este mundo) o finalmente si te pones malo, el doctor ese cojo de la tele te descubre lo que tienes mientras se llena de pastillas.
No se. A mi me daba más realismo el Colombo, su gabardina raída y los consejos de su mujer que por cierto nadie supo jamás como era. El Colombo con la ayuda de los de CSI, The Closer, Numb3rs, etc etc etc, seguro que habría descubierto quien mató a Kenedy (que lo de Manolete ya lo he confesado yo).
Sed felices, nunca cejeis en ese intento.
Mistery.
bomba en el alfil
Ayer una bomba casera hizo amago de estallar en el teatro alfil de Madrid, donde el actor italiano Leo Bassi representa una obra de marcados tintes antireligiosos (más bien ateos).
Algunos de los que el otro día gritaban espantados sobre las manifestaciones árabes en relación a las famosas caricaturas, contemplan con benevolencia este acto de violencia ya que ataca al dios de los cristianos, y, oiga usted, que se metan con Mahoma vale, pero con Dios no juega ni él mismo.
Yo, como ser respetuoso que soy, pido el mismo respeto para su Dios que pido para el mío, que a pesar de no existir, representa una manera de ver la vida, tan respetable, tan necesitada de espacio tranquilo como la de ellos. Con una diferencia, yo no evangelizo.
Sed felices, nunca cejeis en ese intento
Mistery
