Wimbledon
Ya, ya se que ultimamente tan sólo me da por temas deportivos, pero qué quereis, la vida normalmente da demasiados disgustos y lo bueno que tiene el deporte es que generalmente al final alguien sonrie y eso vale un potosí.
Dentro de poco se celebrará el torneo de tenis más famoso del mundo. El torneo de Wimbledon. Bien. Os indico una cosa. Mirad las fotos y enumerad los artículos que se escriban sobre el torneo cuando éste se celebre y os dareis cuenta de que la inmensa mayoría estarán dedicados al torneo femenino. Será por cuestión de belleza, de plasticidad, de emoción, de morbo o de lo que sea, pero es incuestionable y se puede contrastar empíricamente, el torneo femenino de Wimbledon acapara mucha más atención que el masculino.
Pues bien. Los organizadores, erre que erre (muy british ellos) siguen empeñados en ofrecer mayor cuantía económica al ganador masculino. Sería una injusticia para los hombres, dicen los tipos sin que se les caiga la cara de vergüenza.
Claro, la noticia sale el mismo día en que dos encuestas te ponen los pelos de punta. Una dice que un 10% de las mujeres sufren acoso sexual en el trabajo, la otra dice que 2 millones de españoles reconocen sin tapujos que el hombre es superior a la mujer.
Yo interpreto todos estos datos de la misma forma. El mundo está lleno de ciegos que además son tremendamente peligrosos, porque son ignorantes de su ceguera y además ejercen de videntes. Y no me extiendo más, porque a medida que escribo las buenas formas van abandonando mi mente y empiezan a aparecer los insultos, descalificaciones y demás, y dado que es viernes prefiero mantener la sonrisa.
Me despediré con una sóla frase antes de mi lapidaria sentencia cotidiana.
Qué bonita es la igualdad dentro de la diversidad.
Sed felices, nunca cejeis en ese intento.
Mistery.
Sueños rotos
Será que ando parco de ideas, que seguro que sí, pero el caso es que últimamente me inspira bastante el fútbol. ¡Qué le vamos a hacer!
Ayer se rompió un sueño. Un equipo pequeño de una pequeña ciudad quedó eliminado además de forma dramática y cruel, lo que da aún más realce a la situación, que quedará definitivamente en nuestras retinas como lo que le pasó antaño al Depor en su intento de ganar la liga.
Quisiera centrar mi pensamiento no tanto en el hecho deportivo en sí mismo sino en un aspecto adicional. La víspera del partido, el mismo jugador que ayer falló el penalt decisivo (el destino es cruel, definitivamente cruel) declaró en el periódico que necesitaban ganar porque la historia nunca recuerda a los que se quedaron en el camino y tan sólo a los que llegaron victoriosos a la meta.
Me dio que pensar esa frase. Siempre he sido un apasionado de la historia y siempre he pensado que la historia la aprendemos según la versión de los que ganaron sus batallas y los que triunfaron y que los que perdieron, fueron derrotados, sufrieron e incluso murieron, no han tenido ni las mismas oportunidades ni los mismos medios para escribir su visión particular. Quizás el ser humano mejorase mucho si los derrotados tuviesen sus huecos, contasen sus experiencias, fuesen reconocidos e incluso loados.
Nos educan en la victoria, en la competitividad, en la ambición en que si no eres el número uno no eres nada y eso crea seres individualistas, egoistas, poco solidarios y muy agresivos con los demás.
Yo siempre recordaré al Villareal de ayer, como siempre recordaré al Alavés que perdió aquella final contra el Liverpool.
Sed felices, nunca cejeis en ese intento
Mistery.
Petróleo
Lo siento, no lo puedo evitar. Se que hay temas demasiado recurrentes en mis blogs, pero supongo que todos tenemos nuestras manías, fobias e incluso filias.
Uno de los asuntos que motivó al hijo de George Bush (el que tiene una W entre medias) a entrar a Irak a ver qué había por ahí fue el de asegurar un precio de petróleo razonable, ya que con las veleidades de Saddam se había disparado el tema a rozar niveles de 30 dólares el barril (otra de las razones, armas aparte, fue el de asegurar la democracia por aquellos andurriales y de paso extender la llama democrática por todo el oriente, si es que es para reirse, coño).
Ayer el barril de Brent (el tal Brent debe de ser más rico que el concejal ese de Marbella) superó los 74 dólares. Pues menos mal que se intervino, que si no, el invierno que viene nos íbamos a calentar a base de guantazos.
Dicen que los chinos tiran de la demanda, que los indios consumen mucho y que los europeos bebemos más petróleo que cerveza. Vale, de acuerdo. Pero las empresas del papi de George venden .. ¿qué?,, ¿tan difícil es adivinarlo?... armas y petróleo.
Sinceramente, no entiendo que existiendo un tribunal internacional en La Haya para juzgar a criminales contra la humanidad, este individuo y sus secuaces no estén entre rejas para siempre. Algún día la Historia tendrá que reparar ésto o quizás a este paso no exista ya Historia que contar.
Sed felices, nunca cejeis en ese intento.
Mistery.
Ronaldinho
Ya, ya se que escribir de fútbol no está bien visto. Que es demasiado 'vulgar'. Pero qué quereis que os diga, un personaje como el que da título a este blog de hoy merece algún comentario que otro.
Siempre me ha parecido que el talento, sea para lo que sea en la vida, es algo que hay que cuidar, mimar, entrenar y sobre todo, no utilizar como arma arrojadiza contra aquellos que no han nacido con ese don especial (fundamentalmente porque al día siguiente te encontrarás con esa misma persona en otra situación en la que los dones se hayan intercambiado).
Recuerdo como enseñanza especial las ideas que me vinieron a la mente viendo la película de Mozart, Amadeus para ser más exactos. El pobre Salieri sufriendo desesperadamente ante el talento desbordante de aquel mocoso que además de talento tenía pocas neuronas relacionales (por decirlo de una forma petulante).
Así, cuando veo a Ronaldinho jugar al fútbol, haciendo gala de su talento, con una sonrisa casi perenne en la boca, disfrutando, haciendo disfrutar, mostrando lo más hermoso de este deporte (que aún a pesar de tanto merchandising, marca, as y demás, sigue siendo un deporte hermoso) pienso que al talento natural hay que añadir naturalidad a la hora de mostrar el talento. Esa y no otra es la forma de pagar a quien corresponda por el don recibido.
Sed felices, nuca cejeis en ese intento.
Mistery.
Violencia
Un niño aparece en una filmación de video casero. Tiene un Kalashnikov en la mano, un pañuelo en la cabeza y habla frente a la cámara anunciando que va a morir por su patria. Si no fuera porque minutos más tarde hizo realidad su amenaza y mató a muchas personas por el camino, la imagen podría ser entre patétetica e incluso cómica.
Unas mujeres histéricas (plañideras decíamos en mis tiempos) gritan su dolor por el niño muerto. El niño es el mismo que aparece en el video anterior. Horas más tarde las mismas mujeres lloran no por el niño muerto sino por los muertos reales provocados por los bombardeos israelíes como represalia por lo que el niño ha provocado. Pocos kilómetros más allá, en otro mundo separado por una valla, otras mujeres igual de histéricas lloran por los muertos provocados por el niño y piden venganza y más muerte y más destrucción.
Dos hermanos discuten, vaya usted a saber por qué (parece que es de droga), la discusión alcanza niveles elevados y como resultado un hermano muere acuchillado por el otro. La rama política del muerto clama venganza y anuncia que no será la última sangre derramada. Sucedió en Madrid, tan cerca de nosotros tan lejos de nuestro entendimiento.
Un dirigente iraní mira desafiante a una cámara. Si los americanos nos bombardean a cuenta de nuestro programa nuclear, tenemos un ejército de 40.000 personas dispuestas a suicidarse provocando atentados peores que los de Londres, Madrid o Nueva York. Condoleeza repasa planes, mapas, bombas y aviones, los americanos afilan sus armas renovadas, esas que ellos llaman inteligentes.
Tan sólo he leido tres páginas del periódico. La violencia nos rodea. La violencia nos es inculcada y es utilizada para manipularnos a partir de nuestros instintos más básicos (no de los que nos gustan por desgracia). Si leo tres páginas más del periódico puedo ver claramente las consecuencias de todo ello. Dolor, muerte, destrucción, pobreza, hambre.
¿Tan ciegos estamos?.
Miro a la ventana y veo un día radiante. Veo personas que piensan en sus vidas, en intentar ser felices y a los que la violencia les espanta e incluso la esquivan como pueden. Entonces, ¿por qué está tan presente?. No lo entiendo.
Sed felices, aún a pesar de mi blog pesimista de hoy. Nunca cejeis en ese intento.
Mistery.
Chita
Estos días de relax puede uno rescatar viejas anécdotas que le impactaron en su momento y que han quedado almacenadas en ese baúl pocas veces utilizado de historias interesantes por contar.
Abro así hoy el antedicho almacén para rememorar la historia de Chita. Si; la mona Chita, esa que se peleaba con Jane por el amor de Tarzán. El hombre mono le decía a Jane que "él Tarzan", en un vano intento por declarar que en la relación de pareja él también era el rey (el tal Tarzán era muy hábil con las lianas pero en lo relativo a las mujeres era pelín panoli) y a Chita la decía "Andagua", que no se sabe bien si era un mensaje en clave de esos que se dicen a las amantes o que se fuera a por agua realmente.
Pues bien. Mi vida estaba perfectamente ordenada en lo relativo a mis mitos tarzanísticos hasta que leo el otro día que Chita está viva, de lo cual me alegro, pero que no es una mona, sino ¡un mono!.Sí, queridos lectores, es un mono mejicano por más señas, de nombre Cheetah. Ahora ya está bastante mayor, como es lógico, pero hasta hace poco le daban cada día antes de ir a dormir un cigarrillo y un vaso de whiskey. Ríase usted de los consejos médicos esos de los que hablábamos el otro día.
Mis mitos y creencias por los suelos. Yo que pensaba que Tarzán tenía un trío zoofílico montado y resulta que al final hasta Tarzán se lo hacía con un mono macho fumador y alcohólico. Como me entere de que Sharon Stone es transexual y que el famoso cruce de piernas estaba trucado definitivamente me hago monje budista....
Sed felices, nunca cejeis en ese intento.
Mistery.
Maltrato aéreo
Volví ayer de uno de mis viajes allende nuestras fronteras, de Londres para ser más exactos, y dado que he vuelto a sufrir (como no) de nuevo el maltrato al que son sometidos de forma constante y continua los usuarios del servicio de transporte aéreo no me resisto a comentar aquí mi hastío.
El día no pintaba tan mal. La reunión que tenía que terminar a las 5 de la tarde, había finiquitado a las 3 y media. Así que raudo y veloz tomo un taxi hacia Heathrow con la esperanza de adelantar mi vuelo, inicialmente previsto para las 19:40 british time (como en Canarias, vamos).
En el mostrador de British Airways basicamente me torearon. Póngase usted en lista de espera, me dijeron muy amablemente. La tal lista de espera es estar de pie frente a un mostrador a la espera de que salga una amable señora que lee la lista de agraciados. Si el antedicho está en la sala, tiene plaza en el vuelo, si no está corre el turno hacia el siguiente. Así que no te puedes mover del mostrador ni para ir al baño.
Dos veces tuve que esperara a la dama (literalmente me meaba) y las dos veces quedé fuera de la lista de elegidos.
Cansado, desanimado y exhausto, con la tarjeta de embarque de mi vuelo de origen pero dos horas más tarde desde mi llegada al aeropuerto, me encamino a la zona de seguridad.
30 minutos de cola para pasar el control!!!. Como lo digo!. El control ahora consiste en desnudarse literalmente. Te quitas el abrigo, la chaqueta, el cinturón, sacas el portátil de su maletín, el movil se coloca en una bandeja especial, las monedas fuera, los bolígrafos también. Vamos, que cuando terminas de pasar por el detector tardas otra media hora para recomponer la figura más o menos.
El avión aparece en el panel con una hora de retraso, así que me siento en la zona de espera tras dar un par de vueltas por las tiendas (dándome cuenta de que menos mal que son duty free, porque si llegan a tener el precio con los dutys esos me saquean la cuenta corriente presente y futura). La zona de espera está llena de restos de comida, de niños corriendo, de japoneses durmiendo y alguna que otra persona sudurosa cuyo olor corporal acompaña al efecto.
Por fin nos podemos acercar a embarcar. La puerta está a unos 15 minutos andando de la zona de espera. Antes de llegar a la puerta,,, oh sorpresa!, otro control de scaner y de nuevo a quitarse el cinturón, el movil etc etc etc...
El avión va completo, así que cuando te reciben en la sala previa al embarque te revisan el equipaje de mano y te quitan la mini maleta que llevas y la facturan (somos muchos, sir, me dicen y hala, me quitan la maleta). Está claro, cuando llegue a Barajas me tocará esperar a la salida del equipaje, si es que sale, claro.
Anuncian que embarcamos, pero nos tienen unos 20 minutos de pie esperando porque pasa no se qué con el lector de tarjetas de embarque.
Tardamos mucho en embarcar porque como somos tantos, se forman aglomeraciones, empujones, malos modos.
En el avión huele mal, hace calor, los asientos son pequeños y el compañero que tengo a mi lado es gigantesco y su brazo se me pega a mis costillas. Como he llegado el último, no tengo sitio para poner el portátil en los compartimentos de arriba y lo tengo que poner a mis pies. El espacio es pequeño y voy con los pies encogidos todo el viaje.
Tardamos una eternidad en despegar, porque hay exceso de tráfico, así que nos pasamos un buen rato en medio de la nada. Mi compañero gigantesco, además de ser uno de los que tienen problemas de olor corporal, se ha dormido y ronca con cierto estruendo.
Por fin despegamos, y nos traen algo para comer. Digo algo por decir algo. Es un mini sandwich de pan rancio y restos de bonito en lata. No hay nada más. No se puede comprar más. Será mi única cena esta noche.
Llegamos a Madrid. A la archifamosa T4. Caminamos unos 20 minutos antes de llegar al trenecito ese que no tiene conductor.
Ya estoy delante de la cinta de facturación. Hay 7 maletas dando vueltas de continuo. A pesar de no ser de nuestro vuelo, todo el mundo las mira con la esperanza de que a la siguiente vuelta se conviertan de forma mágica en su maleta, ya que las verdaderas no hacen acto de presencia.
Por fin, unos 45 minutos después de aterrizar comienzan a salir las maletas y afortunado de mi, encuentro la mía.
Salgo a la calle. A pesar de ser madrugada, hay una cola inmensa para el taxi. La cola es gobernada por dos artistas que en su intento de gestionar la multitud demuestran que la ineficacia se puede conseguir casi en cualquier actividad humana.
Son las dos y media de la mañana. Llego a casa y al pensar que tengo que estar en mi trabajo de nuevo a las ocho, me pregunto a mi mismo.
Si yo tratase así a mis clientes, ¿tendría mi empresa algún futuro?
Sed felices. Nunca cejeis en ese intento.
Mistery.
